Estas palabras soy yo y este poema no fue ni será un poema

Todo lo que tengo debajo de la piel
lo voy a golpear por castigo en el papel.
No me da miedo tintar de rojo,
frotando mis vísceras sangrientas
en nuestra batalla sin cuartel.

Y qué te voy a contar maldito farsante,
si el miedo que provocas
lo hago pedazos con mis manos
en un arrebato de valentía fascinante.
Convirtiendo todo el ruido
en pura magia incomprendida,
a base de mezclar vocales y consonantes.

Y así pasan las hojas,
sin importar la rima ni la normativa,
con mi rebeldía blasfema
practicando poligamia con letras en cursiva.

Con ojos desvalidos
pero mirada desafiante,
fluyen las palabras
con misión disuasoria y tono arrogante.
Mientras invoco a mi lado contrahecho,
con toda la fuerza de mi mano
empuñando un boli clavado en el pecho.

Y así relleno el folio,
abriéndonos en canal,
él y yo,
con la presión que recorre mis venas
de vuelta al corazón.

Y siento que se enquista
este poema sucio y trastocado.
Pero me importa una mierda
si este papel me sirve
para secar las escamas
y desempolvar las plumas,
sin necesidad de pulir
este texto trasnochado
y sediento de venganza.

Estas palabras soy yo
y este poema nunca fue
ni será un poema.